дневник Седьмого

воскресенье, 13 августа 2017 г.

Линия

Во времена тотального безделия в деревне, я перечитал всего Стивена Кинга, что смог найти в местной библиотеке. Очень уж он мне нравится. Среди прочих попалась и "Как писать книги" его авторства. Название говорит само за себя и, поскольку времени у меня было вагон, я тоже, мотивированный историей успеха и просто для своеобразной арт-терапии, что-то писал.
Кинг в своей "инструкции" рассказывает как он сочиняет сюжеты - никакого плана у него нет. Он просто бросает героев в какие-то обстоятельства и сам с интересом наблюдает как они будут выкручиваться, просто описывая это. Естественно, подражая ему, я включал такой же полёт фантазии, поэтому все мои сочинения выходили слегка сумасбродно-фантасмагоричными.
Прошло уже лет 15 и недавно я наткнулся на эти записи. И решил парочку перепечатать (фото оригинала прилагается). Вдруг и тебе они доставят такое же удовольствие как и мне, когда я их перечитывал. Конечно же, делая скидку на полное профанство автора и очевидную инфантильность. Мне было чуть больше 20-ти.
Для начала покороче.

* * *


 Чёрный цвет. Высокие стены. Жёлтая линия посреди пола. Только ей он доверяет.
Мелкими шагами Кот пробирается в сгустившейся тьме. Шорохи затихли и теперь ему ничего не остаётся, кроме как идти. Словно раздвигая шторы мглы, он водит руками по воздуху, Жёлтая линия петляет, но, судя по всему, именно она должна привести его хоть куда-то.
 Теперь стало спокойней. Адские звуки, которые будто затягивают вокруг твоей головы струну и стягивают её, исчезли, и тишина наконец воцарилась. И тут он стал понимать, что вскоре она будет пугать его ещё больше. Будет пугать таящаяся в тишине внезапность. И это чувство уже начало воплощаться в жизнь, когда Кот вдруг опомнился и увидел... Точнее не увидел. Не увидел линии.
 - Где ты, чёрт возьми?
 "О, нет. Только не это. Если я её не найду, я, похоже, навечно здесь застряну. Я же здесь сдохну и не от рака или СПИДа какого-нибудь, а от этого сукиного сына Страха, - думал он. - Я же прям сейчас..." Но мысль не успела закончиться.
 - Ух! Вот ты где, - сказал он, повернувшись, - долбанная тьма.
 Линии с полшага уже не было видно, хотя иногда казалось будто она светится. Но вот она. Всё такая же жёлтая.
 Сколько же ещё идти? Он шёл, наверное, уже около получаса. Ему, по крайней мере, так казалось. Но линия не кончалась. Сколько ещё?
 Кот смотрел под ноги и вся его жизнь теперь заключалась в жёлтой полосе. У неё был очень плавный поворот и ему приходилось всё время подруливать. У него и мысли не было сделать шаг в сторону. Там - пропасть, смерть, конец. Другого выхода нет. Только линия. Только она. Вытканная непонятным образом на полу она вела к Выходу. Должна была вести. Обязана.
Шорохи снова приближались и Кот ускорил шаг. Привыкшие к темноте глаза успевали различать жёлтый цвет и следовать ему, даже если бы он побежал. Вот уже послышались голоса. Неясные стоны, будто зовущие на помощь. Взвизги и рычания. Да такого и в страшном сне не приснится. В желудке что-то зажало.
 И он побежал.
 Бежал он всё быстрее и звуки, казалось, догоняли его, но вскоре стали смолкать и, наконец, стихли совсем. Тяжело дыша и уже почти сходя с ума, Кот всё же решил не останавливаться. Линия всё так же плавно "рулила" влево. 
 От пережитого страха в мозгах ненадолго прояснилось. И тут он понял.
 - Конец - сказал он.
 Линия образовывала круг.

02.44.23.04.03